RYTMAR OG TÅRER
dei rytmiske atonale tårer
staccato, stålkalde
slår mot gråna hud,
nesten utan meining.
men kjøtets romantikk,
frosen, kjenslelause
av halv-tørka vask,
er poesien i sluttar
som smyg seg inn i byrjingar.
KVITE ROSER
kvite roser ligg pent lagt
på den harde snøen —
berre centimeter frå der
den framleis fråverande gravstøtta
ein dag vil ruve stolt
over viltvoksande blad, einslege
gressstrå og standhaftige
stauder i regnbogefargar.
første tåre slepp, så
renn den ned kinn som vinden har svidd,
og fleire fylgjer raskt etter
på leit etter meininga
i liv og død,
og andre uløyste mysterium
som ditt nesten tilfeldige fråvær førte.
venar lokkar meg vidare
med livet mitt og snakkar om
skatten av minne og delte erfaringar
som har forma meg til den unike
menneskelege uttrykket eg er,
og som vil forma liv vidare
til dei eg rører ved.
men eg trur på orma
som flittig arbeidar
med å forvandle dine dyrebare bein
og aske til fruktbar jord
som vil nære blomenar
mine etterkomarar ein dag vil plante
når eg, ganske tilfeldig,
finn svara du no ettertraktar.
LE GIBET
lukt av fem-dollar-parfyme
og balsameringsvin svevar
rundt barflyets innsunkne auge
og hengande kinn,
ein bisarr mystikk eg først ikkje kunne plassere.
men hennar ustoppelege latter
og svaing frå side til side
når ho snakka med seg sjølv
fekk meg snart til å dunke foten
og nynne med vissheit.
drege av katteaktig fascinasjon
glidde eg inn i hennar medvit
i det skjulte, og saman
skapa vi sublimer bittersøte
bilete av Ravelsk øydelgging:
ho heng frå galgen …
og eg ventar på å kutte henne ned.
TOVEBRO
eg sver dei tynnar denne tovebroa
for kvart forsøk eg gjer å krysse.
eg hugsar korleis psyken min ein gong
kunne danse uendelege saltoar fram og tilbake,
og korleis eg av og til lo
beisk for meg sjølv over korleis eg
forbanna eller imponerte andre
med djävleaktig fingerferdigdom
i sinn og vitskap.
men no, etter for mange fall,
dirrar eg ved synet av både
utfordrarar og støttespelarar;
og ser på å nå enden av
tauet som overleving,
ikkje som meisterskap.
ein god sport klagar aldri, men
eg sver dei tynnar denne tovebroa
for kvart forsøk eg gjer å krysse.
GLANS
gå på lina mellom glans og edrulegheit …
pass på å ikkje falla mellom sprekkene …
ikkje tru berre på mørkret
i dagslyset,
borte frå glitteret
av champagnenetts,
designjakker,
smygjelege riva jeans
og ukomfortable sko.
musikken må ikkje stoppe;
skinn kamera på meg
litt lenger.
sjå: eg set tempoet,
fremviser eit motestatement.
syntetisk er berre ei naturleg
reaksjon mot røynda.
gi meg berre mitt augeblikk.
eit sjølvforma idol;
klisjear spytt ut og
mugga att.
ja, eg kunne vore ein stjerne.
kva … mitt namn?
eg er berre ein del av rytmen,
lysa er min melodi mot
natta av glitrande glam.
eit riv av gjennomsnittleg glans
mot historia og det
glemmelege.
UNDER HUDEN
eit velt glas;
raudvin renn
over bordplata.
eg lar det renne over kanten
og farga mitt off-white teppe,
veit at det vil
for alltid vera signaturen
av vårt kjærleikskys;
eit minne om eit augeblikk
av gløymsle
og ein tid då
eg hadde deg …
under huden.
KRUMMA PAPIR
krumma papir.
kantar blodmerkte
av papirkutt —
emosjonsryggar
desperat prøvande
å skjule orda
av kjærleik som aldri
var meint å bli
skrive for all ettertid;
men berre mumla under
pusten i eit augeblikk
av tankelaus lidenskap.
IKKJE SPØR
ver så snill, ikkje spør korleis eg har det;
du kan ikkje vente
at eg skal vera anna
enn eg var i går.
vi er alle ganske normale —
eg, meg sjølv og eg,
og til trass for vår narkotiske tilstand
kan vi vera opp og ned samstundes.
og ikkje sjå på meg for lenge;
eg avskyr dei “eg veit korleis du føler deg”-auga
og bekymra tonen.
kvifor må du alltid misforstå
korleis blikket mitt unngår ditt?
mi antisosiale åtferd skal
verne deg frå oss.
nei — det hjelper ikkje å snakke sakte,
uttale kvart ord med søta diktion
frå ei nonne eller sjukesøster.
eg kan faktisk ikkje seie deg korleis
du skal oppføre deg,
for eg slit nok med å få oss
til å samtykkja om korleis
vi vil verne deg frå meg.
det beste er å la meg frivillig,
ellers slepp mine utemma demonar
eldsprøyte-dragonar som svidar
dei skjøre trådene i ditt ego.
og du, så fotlaus, må unngå å sjå
attende inn i mørkret
der glitrande speilmysterium fangar dei
som stikk nasa si der dei ikkje høyrer til.
gå vidare — spør korleis eg har det …
SATURNS BLUES
når månen er i Fresno
og sola set ei purpursky
over tidleghausthimmelen,
sugar dei kalde helvetesvindane
mot håpet til lokale heltar
og kvinnene som skapte dei.
bønder stirar ut over åkrene
utan å skjøna det, og husmødrer
trekkjer ungane nært til brystet —
brått, utan forklaring.
instinktivt kjenner dei starten
på ei lang og hard tid;
ei tid med motgang og hinder
der trua og motet til
fleire gode menn
og kvinner blir testa.
karusellen går løpsk,
og i orkanen vil avlingar feila,
elskede døy, jobbar gå tapt
og dei enklaste draumar
kvelast av Saturns blues:
ei hånleg vuggesong om
skrekk og fortviling, sungne
om og om igjen med endelaus
variasjon på same grusomme tema.
Leave a Reply